Tout seul dans le noir. Par terre. l ouvre les yeux et ne voit rien. Il a mal à la tête, comme une gueule de bois monumentale. Un bruit blanc se fait entendre, celui de ces vieux radiateurs électriques. Le sol est dur. Sûrement du béton. Il essaie de bouger ... ligoté. "Merde". C'est tout e qu'il arrive à penser. Il sait très bien ce qui se passe. Il essaie de se dégager. Il n'est pas bête : il est plutôt riche, plutôt célèbre. Il se débat de plus belle. Ils l'ont enlevé et réclament une rançon, c'est évident. "Garder la tête froide." Soudain le bruit étouffé d'une porte qu'on ouvre puis referme. Un trait de lumière se dessine devant lui. On vient pour apporter une preuve de sa vie. Des pas se font entendre et deux taches noires apparaissent sur le rayon blanchâtre. La porte s'ouvre et une grande et maigre silhouette se découpe dans le rectangle blanc. Il identifie deux choses sur cette ombre chinoise avant que la porte ne se referme, les plongeant dans le noir de nouveau : un costume sur mesure (il s'y connait) et un flingue beaucoup trop gros pour être réel dans la main gauche du maigrichon. Il transpire beaucoup plus d'un coup, et se met à frissonner.

La porte refermée ne laisse pour tout éclairage que cette droite éthérée dans son champ de vision. Un raclement de chaise métallique. Pourtant ce n'est pas lui qu'on assied de force comme dans les films, mais l'autre qui apparemment s'est posé tranquillement dans son dos et soupir. Bruit de Briquet, odeur de tabac. Inspiration, soupir encore. ... "Vous en voulez un?". La voix est détendue, simple, presque nonchalante. La voix d'un homme dans la force de l'âge, en bonne santé mais blasé. Non il n'en veut pas, il ne fume pas ... "Ah! bon, on m'avait dit, pourtant..."

Long silence ...

"Vous avez peur, n'est-ce pas? ... Vous puez la sueur ... Remarque, à votre place, je serait certainement dans le même état ..."

Silence encore.... L'autre fume tranquillement son cigare. Surout ne rien dire. De toute façon il est trop paralysé par la peur pour prononcer le moindre mot.

"Je pense qu'il faut que je vous prévienne d'une chose", dit-il, puis il hésite. C'est bizarre mais sa voix, si simple, si dénuée d'expression, en est presque séduisante. En d'autres circonstances, il aurait volontier accordé toute sa confiance à cet homme. Il reprend : "Voila : je ne vous ai pas à proprement parler kidnappé, ou enlevé. Notre relation est toute à fait différente et sera tellement plus courte car, voyez-vous, je ne veux aucun argent. Pas de rançon, pas de chantage. ... Non, je vis bien assez aisément aujourd'hui, et je n'ai aucun besoin de prendre de risque en contactant quelque autorité que ce soit." ... "En fait mon seul plaisir -- un de mes seuls plaisirs -- c'est de tuer ..."

Il sent une horrible brûlure sur le haut du crâne, ce type éteint son cigare sur sa tête!

Il crit, puis c'est le silence, seul son halêtement rempli la pièce de bruit ... 

Puis il meure ; ça fait vraiment énormément de bruit une arme aussi grosse ...  

Bon alors voila, c'est qu'un premier jet hein : les paroles d'une (peut-être) future chanson, "je ne fais aucun effort" ...

Huit heures du matin, je n'ai pas envie de me lever
Et jamais je me lèverai
Car je ne fais aucun effort

je me lève pour déjeuner 
mais je ne veux rien préparer
Car je ne fais aucun effort

En suite je vais prendre le bus
meme si le chauffeur abuse
il ne fait aucun effort

Et puis j'arrive au bureau
mais je ne fait pas mon boulot
midi je pars pour la cafet
mais je ne mange pas mon andouillette
car je ne fais aucun effort

et je finis ma journée 
sans me mettre a travailler
car je ne fais aucun effort

une fois arrivé
il faut refaire à manger 
mais je ne fais aucun effort

alors je commande un indien
pour le manger avec mes copains 
seulement je n'ai pas d'amis
car les gens à mon nez rient
il ne font aucun effort

alors j'allume la télé
et je mange mon indien 
tout seul comme un vieux sale chien
en plus il est trop salé
donc je ne fais aucun effort

onze heures et quart je cherche mes clefs 
pour partir en boite à pieds
pour une fois je fais un effort

la-bas jm'affale sur un canapé
et je cherche qui draguer
il y a plein de filles partout
mais je sais pas danser du tout
je pourrais au moins faire un effort

alors je me casse la tete
a grands coups de tek cul-sec
et c'est mauvais pour mon budget
faudra aligner les billets
j'ai pas la force de faire l'effort

quatre heures j'appelle un taxi
pour rentrer chez moi en vie
toujours sans faire un seul effort

Et puis je me fout devant la télé
qu'était restée allumée
et je m'endors sur le canapé
en me disant que cette journée
je n'ai fait aucun effort

je ne fais aucun effort pour devenir riche, pour me faire une quiche, pour me lever et me coucher, pour préparer à manger et manger ce que j'ai préparé
je ne fais aucun effort pour me mettre à bosser et prendre la vie du bon coté
je ne fais aucun effort, ne paye pas mon café et j'ai la flemme de ranger mon appart et de trouver un style à part
je ne fais aucun effort pour écrire un refrain à cette chanson 
et je fais encore moins d'effort pour faire ne serais-ce qu'un petit effort ... 

Monsieur Jean est un clodo. Il ne le revendique pas, mais il accepte sa situation. Monsieur Jean n'est pas con. Loin de là. Il a été à la fac, monsieur Jean, eh ouais! Seulement, la faute à pas de chance, le destin, qui sait? il se retrouve clodo. Oula, mais un gentil clodo attention. Un peu alcoolo certes, mais c'est pas une exception. Il gueule pas sur les gens bien quand il est bourré, il est encore plus gentil, et c'est ça qui les gêne, justement.

Bref, toute la journée, il traine son vieux chariot qu'il a volé au supermarché avec une pièce de 10 francs, il y a pas mal de temps. Il traine son vieux chariot remplie de ses vieilles affaires, des bouteilles de mauvais vin qu'il arrive à se payer et des emballages de ses sandwiches qu'il garde pour l'hiver. On ne la lui fait plus, à Monsieur Jean, après 12 ans de métier. Il n'est pas vieux, Monsieur Jean, il a 41 ans. Les gamins du quartier pense qu'il en a soixante, mais la rue, c'est pas bon pour la peau, il parait.

Dans son chariot, il n'y a pas que du vin et du papier journal, non, il y a des souvenirs de son ancienne vie, et notamment un manteau et une cravate noirs, qu'il enfile à la mort de ses amis de sous les ponts, une écharpe de laine pour l'hiver, un Opinel (bien émoussé et rouillé depuis) et surtout, surtout, un étui de cuir dont il prend extrêmement soin ...

Dans cet étui rembouré de velours bleu roi, il y a son violon. Un beau, un très beau violon. Prestigieux, même ! Un Stradivarius. Il en prend extrêmement soin, Monsieur Jean. Il en joue de temps en temps, seulement à certains endroits et à certains moments, pour l'abimer le moins possible. Ca lui permet de ramasser quelques pièces de plus quand il joue dans la rue. Parce qu'il a fait le grand conservatoire, Jean, et il joue vraiment bien. Il aurais voulu être soliste, et il a presque réussi : il joue effectivement en solo, il n'y a même pas d'orchestre pour le gêner ! C'est ce qu'il se dit pour se consoler, il n'a plus que ça , son violon et son humour ...

Un jour, Monsieur Jean jouait sous les ponts, un de ces concerts improvisés avec les copains pour se consoler de la vie, il y avait Roger et son chien, et puis Marcus, Dimitri, Jojo et le ptit Flo, qu'avait à peine la vingtaine, il vivrait pas longtems, mais il avait son amoureuse, Lola, ils s'entr'aidaient beaucoup ... Bref. Il jouait, et extrêmement bien, il jouait comme il n'avait jamais joué, malgré son manteau et sa cravate noirs, il jouait comme jamais, pour leur meilleur pote qu'était mort de vieillesse la nuit précédente, à 52 ans ... Pour le vieux Fernand ...

Alors qu'il terminait son premier morceau sous les applaudissements étouffés par les gants, un groupe de jeunes beurs a déboulé des quais en courant et en criant, des couteaux et des bars de fer dans les mains, bientôt rattrapés par une bande de gros skins pareillement armés et ricanant en leur courant après. L'un d'eux avait même un flingue, un Colt 45 d'après Jojo qu'avait été armurier ... Les jeunes couraient dans tous les sens, apparemment sans remarquer la troupe en deuil ... Le chef au gun tira 4 coups, faisant définitivement fuir la bande d'arabes ... Il avait fait mouche : un beur était touché au mollet, et pendant que le tireur prenait la fuite avec ses amis rasés, Roger et Dimitri se sont jetés sur Monsieur Jean qui crachait du sang sur son Stradivarius éclaté par une des quatre balles. Monsieur Jean porte encore sa cravate noire, mais il a légué son manteau au ptit Flo, et son vieux chariot à Marcus, avec tous ses emballages et toutes ses bouteilles qui n'ont pas fait long feu ... 

Repose-toi bien Monsieur Jean ...